"Domingos além de pobre é tão triste a tua cor"

"Falar  de nobreza e cor

É um grande Orgulho seu

Morra eu e morra um nobre,

Enterre-se o nobre e eu,

Que amanhã ninguém separa

O pó do nobre do meu !! "

Poeta Domingos

POESIA DE DUDU MORAIS: SEU ORGULHO TEM DADO PREJUÍZO MUITO MAIS A VOCÊ DO QUE A MIM

EU QUE SEMPRE ATENDI CADA PEDIDO,
MUITO EMBORA GANHANDO SEMPRE UM NÃO,
POR VOCÊ E EM NOME DA PAIXÃO
FIZ DE TUDO POR NÓS, MAS FOI PERDIDO.
NA ANÁLISE SINCERA DO CUPIDO
NOSSO QUADRO DE AMOR ESTÁ ASSIM:
SUAS FLORES MURCHANDO NO JARDIM
E MEU INFERNO VIRANDO UM PARAÍSO
SEU ORGULHO TEM DADO PREJUÍZO
MUITO MAIS A VOCÊ DO QUE A MIM

Dudu Morais

SE VOCÊ “RÓI”, BEBENDO, NÃO MISTURE

PRUM AMOR ARDENTE A "LEI SECA" NÂO FAZ MUITO EFEITO, MAS DE QUALQUER FORMA FICA O ALERTA DE NOVO:

NÃO MISTURE!!!

 SE VOCÊ “RÓI”, BEBENDO, NÃO MISTURE

NO JUÍZO ESSES DOIS INGREDIENTES
QUE SEUS ATOS SERÃO INCONSEQUENTES
PORQUE NUNCA HÁ RAZÃO QUE LHE SEGURE
PERMITIR QUE A SAUDADE SE AVENTURE
SEM NOÇÃO DO QUE PENSA E DO QUE FAZ
É TENTAR IR ATRÁS DO QUE NÃO TRAZ
OU QUEIMAR UMA CHANCE A SER VIVIDA
“NÃO MISTURE SAUDADE COM BEBIDA
QUE QUEM BEBE “RUENDO” VAI ATRÁS”!

SE VOCÊ NÃO QUISER PASSAR SUFOCO
NEM RESSACA MORAL, PERDA E TRISTEZA
NÃO ACEITE A SAUDADE EM SUA MESA
A NÃO SER QUE VOCÊ VÁ BEBER POUCO
MAS QUEM BEBE, “RUENDO”, FICA LOUCO
NÃO ESCUTA OS AMIGOS NEM OS PAIS
VAI ATRÁS DE QUEM JÁ NÃO LHE QUER MAIS
OU QUISESSE, TALVEZ, SEM SUA IDA
"NÃO MISTURE SAUDADE COM BEBIDA
QUE QUEM BEBE “RUENDO” VAI ATRÁS!

ZÉ ADALBERTO

Valdir Teles e João Paraibano

Manoel Xudu

Eu acho muito engraçado
O padre Matuzalém
Quando distribui a hóstia
É pra dez, cinquenta ou cem
Mas bebe o vinho sozinho
Não dá um gole a ninguém!

Zito Siqueira

Mulher, se lembre das juras
Que fizemos na matriz;
Se esqueça de advogado,
De promotor e juiz;
Se acostume a levar ponta
Pra gente viver feliz.

Adauto Ferreira Lima

Quando o sujeito envelhece
Quase tudo lhe embaraça
Convida a mulher pra cama
Agarra, beija e abraça
Porém só faz duas coisas:
Soltar peido e achar graça.

Depoimento de Ivanildo Vila Nova ( sobre Pinto de Monteiro)

Esse depoimento vai contrariar muita gente que jura, por tudo que é santo, que tive grandes embates com o famoso Pinto do Monteiro. A primeira lembrança que tenho do grande poeta repentista é de quando passava, quase todas as manhãs, justamente pelo local onde ele morou muito tempo, em Caruaru, na Rua São Roque, quartinho dos fundos de um enchimento pertencente a um amigo de meu pai e padrinho meu, chamado Epaminondas.

Pela diferença de idade, quando me profissionalizei na cantoria, Pinto praticamente ia em busca do ocaso, como trabalhador da viola. Mesmo assim registro quatro passagens entre nós. A 1a delas, uma cantoria no Restaurante Bebedouro, em Caruaru, com ele e José Soares do Nascimento, cada um cantando sua queda, com Pinto concluindo:

Eu fui como cascavel
Todos tinham medo dela
Hoje qualquer um me pega
Me amarra, me desmantela
Que onça depois de morta
Qualquer um briga com ela

Nos anos 70, durante uma excursão de vários poetas por cidades do Ceará, abrindo um pouco minha parceria, na época com Dimas Batista, cantei um pequeno baião em sextilhas com Severino Pinto. Depois de um dos torneios de Olinda, novamente cantamos uma outra pequena baionada para Giusepe Baccaro e Bajado, no "Teatro de Arena da Casa das Crianças". Finalmente assisti-o fazendo uma apresentação em Monteiro/PB, para Ronaldo Cunha Lima, cantando com Odilon Calumbí, e desabafando suas mágoas com a bela estrofe:

Se ninguém envelhecesse
Eu não estava aonde estou
Velho, doente, acabado
Sem saber pra onde vou
Toda alegria que tinha
Veio o tempo e carregou.

Considero Pinto tão importante, para a cantoria na sua época, como foi um Luiz Gonzaga para a música popular nordestina.

(*Ivanildo Vila Nova é Repentista)

João Paraibano por motivo de ciúmes foi preso.

O poeta João Paraibano estava numa festa e devido a uma confusão com a sua mulher, por motivo de ciúmes desta, foi preso. Conta-se que assim que se viu dentro do cárcere, o poeta (que é analfabeto) aos prantos e em estado de embriaguês, proferiu de improviso os seguintes versos para o delegado:

Doutor eu sei que errei
Por dois fatos: dama e porre.
Por amor se mata e morre.
Eu nem morri, nem matei,
Apenas prejudiquei 
Um ambiente de classe.
Depois de apanhar na face
Bati na flor do meu ramo.
Me prenderam porque amo
Quanto mais se eu odiasse.

Poeta mesmo ofendido
Sabe oferecer afeto.
Faz pena dormir no teto
Da morada de um bandido,
Se humilha, faz pedido
Ninguém escuta a voz sua,
Não vê o sol, nem a lua
Deixar o espaço aceso.
Por que um poeta preso
Com tantos ladrões na rua?

Sei que não sou marginal,
Mas por ciúmes de alguém,
Bebi pra fazer o bem,
Terminei fazendo o mal.
Eu tendo casa, quintal,
Portão, cortina, janela,
Deixei pra dormir na cela
Com a minha cabeça lesa,
Só sabe a cruz quanto pesa
Quem está carregando ela.

Poeta é um passarinho
Que quando está na cadeia
Sua pena fica feia,
Sente saudade do ninho,
Do calor do filhotinho,
Da fonte da imensidade.
Se come deixa a metade
Da ração que o dono bota,
Se canta esquece da nota 
Da canção da liberdade. 

Doutor, se eu perder meu nome
Não acho mais quem o empreste,
A minha mulher não veste,
Minha filhinha não come
E a minha fama se some
Para nunca mais voltar.
Não querendo lhe comprar,
Mas humildemente peço:
Se puder, rasgue o processo
E deixe o poeta cantar.

A tinta branca dos anos...

Nunca pensei na velhice.

Mas a danada chegou...

E seu fantasma me disse

Que o tempo bom acabou.

E o mesmo tempo, sisudo,

Me quis despojar de tudo,

Desmoronando meus planos.

E, pra maior pesadelo,

Jesus pintou meu cabelo

Co'a tinta branca dos anos

O tempo passa veloz,

Deixando tudo em desgraça.

Nós nem pensamos em nós,

Tão veloz o tempo passa.

Eu mesmo, em mim, só pensei

Depois que velho fiquei,

Depois de mil desenganos...

Já não represento nada,

Tendo a cabeça pintada

Co'a tinta branca dos anos.

Tudo na vida se acaba...

A mocidade, também.

A juventude desaba

Quando a caduquice vem.

Sinto que a morte me afronta

E que a consciência conta

O meu tempo entre os humanos.

Vejo meus dias contados

Nos meus cabelos pintados

Co'a tinta branca dos anos.

A tinta que o tempo bota

Sobre a cabeça da gente

É d'uma que não desbota,

Permanece eternamente.

Tem gente que compra tinta,

Mete na cabeça e pinta,

Só pra nos causar enganos...

Mas é besteira do povo:

Depois sai cabelo novo

Co'a tinta branca dos anos.

Tabira(PE), 1970

Nota:

Mote de Sebastião Siqueira, 

Patativa do Assaré - Documentário

Cumade Fulôzinha (Guibson Medeiros)

Na cidade de cabedelo
Existe uma mata fechada
Dizem que é mal assombrada
Se entrar é bom ter zelo
Se  bagunçar não tem apelo
E se ouvir uma risadinha
Corra que vai ser pior
E  o assobio de um cipó
É da cumade fulôzinha

Vive escondida na  mata
Esperando oferenda
Me disseram que era lenda
Mas isso ninguém constata
Quem vai lá não desacata
Que da mata ela é rainha
Vá num dia de domingo
Vê a fumaça do cachimbo
Da cumade fulôzinha

Dizem que tem catatumba
E eu fui pra comprovar
Ouvi um som ecoar
Parecido de zabumba
Um terreiro de macumba
E pena preta de galinha
Uns bonecos de vudu
Em cima de um pé de caju
A cumade fulôzinha

Pode fazer uma visita
Mas é bom não ir sozinho
Vá pelo jardim manguinho
Que essa mata é esquisita
Tem gente que acredita
Que a cumade é bem velhinha
Mas que não sente remoços
Dona da mata dos poços
É a cumade fulôzinha.

Do passado ao presente

Autor: Wilton Silva

Não a certo sem errado
futuro sem precedente
nem passado sem presente
nem forte sem fracassado
nem tudo que é contado
pode ser mesmo verdade
nem velho de pouca idade
nem mentira verdadeira
nem sério sem brincadeira
essa é a realidade


(...)


http://culturanordestina.blogspot.com.br/2011/08/do-passado-ao-presente.html

Além da Primavera

ALÉM DA PRIMAVERA
(Dalinha Catunda)

De flores me vestirei
Seja em qualquer estação.
Não desistirei dos sonhos
Apostei nesta opção
Plantarei sempre alegria
Semear melancolia
Não tenho esta pretensão.
*
A primavera chegou
Sem o sol aparecer,
Mas flores de primavera
Bordaram o amanhecer
Debruçada na janela
Vejo quanto à vida é bela
Sinto seu resplandecer.
*
Amo as flores, amo a vida,
Independente de idade,
O plantio do passado
Colho na maturidade
E em qualquer estação
Bate bem meu coração
Buscando felicidade.

FOLCLORE

O folclore vem do inglês
e sabe o que quer dizer
folk é povo, lore saber
assim é em português
Willian Thoms por sua vês
o criou com muito gosto
morreu num mês de agosto
na data de vinte dois
e hoje já bem depois
seu termo ainda é imposto

O folclore é o popular
Como diz estudiosos
é fatos maravilhosos
são causos a se-contar
independente do lugar
tem a sua qualidade
de manter a identidade
e a raiz de um povo
vindo do velho ao novo
não perguntando a idade

O folclore é a mistura
do passado e de agora
contos, festas de outrora
mudaram a certa altura
mas fica a estrutura
por mais que o mundo mude
com a poio da juventude
o tempo não a corrói
ressurge e se reconstrói
o que é grande virtude

Crendices, superstições
brincadeiras e desejos
lendas contos e festejos
quadrilhas festas, canções
de tantas religiões
procissões, e artesanato
tudo isso é de fato
parte da nossa vivencia
que só quem tem experiência
é um conhecedor nato

Aquelas boas comidas
que só a vovó fazia
as histórias que ouvia
daquelas muito compridas
As brincadeiras, corridas.
o pião, a baladeira
simpatias na fogueira
que quem só viveu adora
nunca que iram embora.
Por mais que o tempo queira

Nosso folclore é herança
é o nosso de verdade
é a continuidade
do que ficou na lembrança
é o que encanta a criança
e faz o velho lembrar
está em todo lugar
das comidas a vestimenta
pois ele se reinventa
esta até em seu lar

Me orgulho das tradições
de tudo que é da gente
e não sou indiferente
para as modificações
mas as novas gerações
que sabem o que é da hora
não vivam só o agora
conheçam nosso passado
antes o que está do seu lado
que aquilo que vem de fora

Antonio Wilton Da Silva

Poesias Wilton Silva - Dia do contra

Dia do contra... 
(ser ao contrario)

No poema de Drummond
sou a pedra do caminho
da roseira encantadora
sou o mais áspero espinho
sou buraco na estrada
sou a curva do caminho

Sou o medo do escuro
sou o frio na espinha
sou o trem desgovernado
que corre fora da linha
sou uma ave de bando
que sempre voa sozinha

Sou estrela que não brilha
sou pássaro que não canta
flor que nunca desabrocha
verdura que não se planta
sou um conselho cruel
do tipo:não adianta

Sou aquele sentimento
que se chama solidão
sou apenas um politico
ou melhor sou um ladrão
não roubo um ou nem outro
mas toda uma nação

Sou o erro de gramática
a triste colocação
a crise do desemprego
a fraude do mensalão
sou um dos erros mais fáceis
de causar uma confusão

Eu sou o que ninguém é
ou que jamais seria
a noite que não termina
a chama que é sempre fria
o sentimento estranho
no final de cada dia...

POEMA INCIDENTAL: Tem Gente Botando Terra

Há dias venho sofrendo

Pelo amor de alguém

O que eu vivo padecendo

Só Deus sabe e mais ninguém

Tem gente botando terra

Pra ver se a terra aterra

E o amor desaparece

Mas terra em amor não mata

Que amor é que nem batata

Com terra em cima é que cresce.  

Amor a poesia (Edmilson Ferreira)

Pra manter esse amor puro e sincero

Cruzo as pontes do rio Capibaribe

Todo dia contemplo o Beberibe

E toda noite visito o Marco Zero

Curto a voz de Baracho no bolero

Ouço as musicas de Antônio Madureira

Leio os clássicos da obra de Bandeira

E os poemas concretos de Cabral

Tenho um caso de amor especial

Com a bela Veneza brasileira.

(José Adalberto) Nossos filhos ausentes feito abelhas

Nossos filhos ausentes feito abelhas

Têm nas flores da vida, um compromisso.

Mas por falta de chances se dispersam.

Aqui mesmo acontece muito isso

De voltar todos têm muita vontade

Vez em quando a empresa da saudade

Faz um pouso forçado em seu cortiço

Noutra gente, a ausência dá sumiço.

No entanto o umbigo dessa gente,

Sertanejo e fiel ao seu passado

É dos outros umbigos diferente

É na terra natal que um lado fica

E quando a gente se ausenta o outro estica

E traz a gente de volta novamente.

Um sonho de saudade ...(Vinícios Gregório)

Tive um sonho essa noite, tão feliz

Que eu sorria e pulava de contente

Deus rodou um filminho em minha mente

Onde eu era autor e ela atriz

Pelo menos no sonho ela me quis

Só que acordo e não tenho mais ela

A saudade prendeu-me em sua cela

Ter sonhado aumentou meu sofrimento

Outro sonho daquele eu não aguento

Que é capaz de eu morre com falta dela.

-A boca muito beijada É de uma pessoa louca

 - Tem boca que beija boca

Sem notar que a boca é quente

Que  boca arranjando boca,

Nasce boca mais na frente,

Nem que a boca troque a boca

Noutra boca diferente.

 (Poeta: ?)

Poema Incidental: Os Dois Gráficos do Amor (Ayres Fraga)

Quero  querer-te menos

Para que me queiras mais

Se me queres tão pouco

É porque te quero demais.

HABEAS PINHO - Ronaldo Cunha Lima

No ano de 1955, em Campina Grande (PB), um grupo de boêmios fazia serenata e seresta em uma madrugada do mês de junho, quando chegou a polícia e apreendeu o violão então usado pelos boêmios. Decepcionado, o grupo recorreu aos serviços do advogado Ronaldo Cunha Lima, então recentemente saído da faculdade de Direito, que também apreciava uma boa seresta. Ele peticionou a Juízo para que fosse liberado o violão. Aquele pedido ficou conhecido como habeas pinho e até hoje enfeita paredes de escritórios de advocacia e de bares pelo Brasil. Mais tarde, Ronaldo Cunha Lima foi eleito deputado estadual, prefeito de Campina Grande, senador, governador da Paraíba e deputado federal. Eis a famosa petição, seguida da decisão judicial:

Habeas Pinho

Exmo. Sr. Dr. Juiz de Direito da 2ª Vara desta Comarca:

O instrumento do crime que se arrola

Neste processo de contravenção

Não é faca, revólver nem pistola

É simplesmente, doutor, um violão

Um violão, doutor, que na verdade 

Não matou nem feriu um cidadão

Feriu, sim, a sensibilidade

De quem o ouviu vibrar na solidão

O violão é sempre uma ternura

Instrumento de amor e de saudade

Ao crime ele nunca se mistura

Inexiste entre eles afinidade

O violão e próprio dos cantores

Dos menestréis de alma enternecida

Que cantam as mágoas e que povoam a vida

Sufocando suas próprias dores

O violão é música e é canção

É sentimento de vida e alegria

É pureza e néctar que extasia

É adorno espiritual do coração

Seu viver, como o nosso, é transitório

Porém, seu destino se perpetua

Ele nasceu para cantar na rua

E não para ser arquivo de cartório

Mande soltá-lo pelo amor da noite

Que se sente vazia em suas horas

Para que volte a sentir o terno açoite

De suas cordas leves e sonoras

Libere o violão, doutor juiz

Em nome da Justiça e do Direito

É crime, porventura, o infeliz

Cantar as mágoas que lhe enchem o peito?

Será crime, e afinal será pecado

Será delito de tão vis horrores

Perambular na rua um desgraçado

Derramando ali as suas dores?

É o apelo que aqui lhe dirigimos

Na certeza do seu acolhimento

Juntando esta petição aos autos nós pedimos

E pedimos também deferimento.

Ronaldo Cunha Lima – Advogado

Galope à Beira-Mar (Geraldo Amâncio)

O mundo se encontra bastante avançado

A ciência alcança progresso sem soma

Na grande pesquisa que fez do genoma

Todo o corpo humano já foi mapeado

No mapeamento foi tudo contado

Oitenta mil genes se podem contar

A ciência faz chover e molhar

Faz clone de ovelha, faz cópia completa 

Duvido a ciência fazer um poeta 

Cantando galope na beira do mar.

Preconceituoso X Nordestino

Louro Branco e Zé Cardoso

http://www.4shared.com/file/63277489/724e4ebd/Louro_e_Cardoso.html

Louro Branco e Zé Cardoso . 1. Não existe mais respeito Nos namoros de hoje em di

Rapaz que tem companheira

Não leva Salve Rainha

Mas leva uma camisinha

Escondida na carteira

Tira a roupa da parceira

Mama chega o peito esfria

Chupa na língua macia

Como quem chupa confeito

Não existe mais respeito 

Nos namoros de hoje em dia

(Louro Branco)

Vi um casal na calçada

Ela com ele abraçado

Ele na boca colado

Ela na língua enganchada

Uma velha admirada

Dizia: "Vixe Maria!"

E com tristeza dizia:

"Eu nunca fiz desse jeito"

Não existe mais respeito

Nos namoros de hoje em dia

(Zé Cardoso)

Venha ver meu Caicó Na festa da padroeira

Seja bem vindo quem vem

Reencontrar a família

De São Paulo ou de Brasília

Se São Luís, Santarém

De Salvador e também

Até da terra mineira

Da "Veneza Brasileira"

Aracajú, Maceió

Venha ver meu Caicó

Na festa da padroeira

(Sebastião Dias) 

Me balançando na rede 

Numa taipa do Sertão. 

Enquanto o Sol se escondia 

Eu ouvia esta canção... 

E num passeio ao passado 

Me veio à recordação. 

(Manoel Belizario)

JOÃO PARAÍBANO E SEVERINO FEITOSA GLOSANDO O MOTE

que faz verso com arte e sentimento.

João Paraibano

Cada verso que o repentista faz,

para mim tá presente em toda hora,

no tinido do ferro da espora,

na passada que vem dos animais,

na cor verde que tem nos vegetais

nas estrelas que têm no firmamento,

tá na cruz do espinhaço do jumento,

e no vaqueiro correndo atrás do gado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

Severino  Feitosa

O poeta é um gênio que crepita

no espaço azul esmeraldino,

percorrendo as estradas do destino,

sem saber o planeta aonde habita,

sua mente pra o canto é infinita,

cada verso que faz é seu sustento,

é quem sabe cantar o parlamento,

sem ter voto pra ser um deputado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

João Paraibano

Uma vida vivida no sertão,

uma fruta madura já caindo,

um relâmpago na nuvem se abrindo,

um gemido do tiro do trovão,

meia dúzia de amigos no salão,

nem precisa de um piso de cimento,

minha voz, as três cordas do instrumento,

o meu quadro de louco está pintado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

Severino  Feitosa

O poeta é um simples mensageiro,

que acaba uma guerra e um conflito,

ele sabe cantar o infinito,

todas pedras que têm no tabuleiro,

a passagem do fim do nevoeiro,

que ultrapassa o azul do firmamento,

que conhece o impulso desse vento,

todas as rosas que enfeitam o nosso prado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

João Paraibano

Foi mamãe que me deu a luz da vida

e me ensinou a viver da humildade,

eu nasci para ter felicidade,

porque toco na lira adquirida,

poesia me serve de bebida,

um concerto me serve de alimento,

uma pedra me serve de assento

e todo rancho de palha é meu reinado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

Severino  Feitosa

O poeta é uma criatura

que procura mostrar, no seu caminho,

toda uva do fabrico de vinho,

e toda planta que faz nossa fartura,

é quem sabe cantar a amargura

da pessoa, que está num sofrimento,

é quem sabe cantar o regimento

do quartel, que Jesus é delegado.

O poeta é um ser iluminado

que faz verso com arte e sentimento.

* * *